"Ich hab hier ein Einschreiben" ... diese Worte lassen einen wach werden. Wer wo was warum ... man schreckt auf, denn ein Brief, der ankommen "muss", hat oft negative Gründe. Besonders, wenn man sich überhaupt nicht vorstellen kann, warum gerade dieser Absender etwas eingeschrieben schickt. Was mags bedeuten ... doch gottseidank gabs nach dem Öffnen des Briefes Entwarnung.

Ist aber schon interessant, welchen emotionalen Aufmerksamkeitswert ein Einschreiben hat.
 

Heute Abend MRT fürs Herz. Gut, dass ich 45 Minuten früher kommen durfte, doch dann gings rein und raus. Das Gerät hatte mich quasi wieder ausgespuckt, angeblich konnte es mich nicht vermessen (oder nix mit mir anfangen).

Anderer Mann kam in die Röhre und dann der zweite Versuch mit meinem knapp in das Teil passenden Adoniskörper (was sind die Röhren auch so klein). Uff, diesmal wollte sich die Technik mit mir anfreunden. Empfindliche Technik, die gerne mal ausfällt (mein erster Termin fiel ja auch wegen Gerätedefekt aus).

Aber eine ganze lange Stunde in dieser Röhre zu sein ist ... unbequem und verdammt langweilig.

Um 18.30 waren wir dort, um 21 Uhr durften wir wieder nach Hause. In die Röhre schauen am Abend, erquickend und labend, im Tunnel zur Nacht, lange Minuten verbracht.
 

Aufklärungsgespräch ... Schmarrn, wenn es die 5. Gastroskopie ist, die man an gleicher Stelle gemacht kriegt. Aber nein, ich darf nicht einfach unterschreiben, ich muss Smalltalk mit einer Ärztin üben. Soll ich Hilfe schreien, wenn ich lese, was alles theoretisch passieren kann ? Dann gibts die Untersuchung nicht. Auch blöd. Denn grundlos passiert das ja nicht. Ich habe also keine Wahl, als ein Restrisiko einzugehen.

Also unterschreibe ich, damit das Krankenhaus abgesichert ist. Es ist keine Aufklärung, es ist eine "uns kann man so nicht mehr an den Karren fahren"-Präambel.

Und dafür eine Stunde warten ?

Es wäre länger geworden, wenn ich nicht zwischendrin mal gefragt hätte. "Ei, wenn der nächste Arzt vorbeikommt". "Bisher ist noch keiner vorbeigekommen" frage ich zurück und kriege keine Antwort. Dafür aber 5 Minuten später mein zwangsweises Gespräch.

Mündiger Kranker ? Hamwanich, kriegen wa nich rein und wollen wir auch nicht wirklich.
 

Jung und ungeduldig.
Im Alter ruhiger werdend.

Diese beiden Sätze machen es sich zu einfach.

Heute morgen im Wartezimmer der Endoskopie/Gastroskopie in der Uniklinik Homburg.

Ich, mittelalt, alles andere als ruhig. Ich hasse warten. Besonders, wenn es nur fürs Aufklärungsgespräch (siehe nächster Eintrag) ist.

Vor mir ein alter Herr, ca. 80, in Begleitung seiner Tochter.

Ein sehr ungedulgiger alter Herr, der mithörbar laut seinem Unmut kund tat, dass er warten muss, dass andere schneller dran kommen, dass er schon wieder hier ist und überhaupt. Die Tochter ist geduldig und erträgt seine Lamentiererei.

Bis er die falsche Frage stellt, er fragt sie "was hast du gestern Abend gemacht". Die falsche Frage. Die Tochter regt sich auf ... "du stellst Fragen ... ich kann doch nicht hier vor allen Leuten sagen, was ich gestern gemacht habe" ... also sowas ... fragt man doch nicht ... nicht hier.

Und so fragt sie den Vater, was denn er gemacht habe. Mehr als ärgerliche Retourkutsche, denn wirklich eine Antwort haben wollend. Doch er antwortet "was soll ich schon gemacht haben, ich war dehääm, dehääm, dehääm". Das heißt daheim und die Worte wurden mit jeder Wiederholung anklagender. Einsamkeit. Anklage.

Die Tochter erpresst ihn kurz mit "das nächste Mal fährst du alleine hier her, wollen wir mal sehen, ob du dann auch so schnell ankommst" und entzieht sich weiterer Diskussion durch Auf- und Ablaufen im Wartezimmer. Der Opa nimmt die Mundwinkel in die unterste Position und bleibt stumm.

Ich kann beide verstehen, den alten, ungeduldigen Herrn, der einsam ist. Die auch schon recht alte, geduldige ("da muss man halt warten, da kann man nichts ändern") Tochter, die mit dem stetigen Genöhle des Herrn überfordert ist.

Irgendwie tat es weh, dem Gespräch zuzuhören ...
 

Die Schmiede ist ein ...

... irischer Pub.

Dort gibt es ...

... die besten Knoblauchspaghetti der Welt.

Schmiede/irisch/Pasta passt ...

... zwar nicht zusammen, löst aber Speichelfluss und köstliche Erinnerungen aus.
 

... bin ich nicht erholt.

Das geht auch gar nicht, wenn man tagelang im Wilden Osten auf Sightseeingtour ist (altdeutsch: Besichtigungsfahrt).

Aber ich/wir sind wieder zu Hause, hinter uns liegen 2000 Autokilometer in einer knappen Woche, nette Begegnungen, 1500 Bilder und 1000 Eindrücke.

Vor mir liegt der September.
 

... ist die Tatsache, dass ich auf "jedem" Bild ...



... unten einen schwarzen Punkt habe. Dreck. So ein Dreck. Aber nicht außen drauf, sondern irgendwo innen. Von mir nicht wegzuwischen. Mist.
 

... rufts durchs Haus und das heißt übersetzt: es beginnt zu regnen ;).
 

Zumindest heute über Tag. Bei Beates Auto hatte sich gestern die rechte Seitenscheibe in die Tiefe verabschiedet, ein typsches Seat-Malheur in Sachen Fensterheberhalter oder so. Also fährt die Dame heute Polo.

Ein weiteres Malheur gabs gestern auch noch und so fanden wir uns beim Italiener wieder. Draußen sitzend, redend, beruhigend, spaghettinierend.

Recht hohe emotionale Wellen konnten erfolgreich überschlafen werden.

Das ganze nennt man, glaube ich ... Leben.
 

War doch Wetterleuchten gestern Abend, denn um 12 gabs ein Gewitter.